C’era e non c’era una volta un monastero in una terra tra le terre dove viveva un monaco che aveva un grande dono, quello di dipingere. C’erano molti pittori nel regno dove si trovava quel monastero, mani dotate di grande tecnica e abilità, sicuramente migliori di quella del monaco. Egli non aveva studiato presso le botteghe dei grandi maestri del suo tempo, non dipingeva scene di guerra, di vittoria, di trionfo, incoronazioni o grandiose opere dell’uomo. Egli disegnava semplici fiori con un tratto modesto, capace di evocare però grandi emozioni. 

Mentre stava dipingendo un fiore di papavero appena apertosi, sotto i raggi del primo sole della primavera, udì bussare alla sua cella. Un monaco anziano con il viso pieno di tensione e le mani che non stavano ferme gli disse che nel regno la situazione stava peggiorando di giorno in giorno. Una pestilenza che pareva lontana come una nuvola scura sopra i monti era diventata tempesta, e con essa era precipitata a valle, nelle strade del mondo, la carestia.

Nessuno sapeva come fermare l’una e l’altra. Il regno era nel panico e la verità di ogni giorno aveva iniziato a vacillare. Tutto era confusione. Il monaco superiore indisse quel giorno una riunione per poter affrontare la situazione.

Riuniti nella sala principale c’erano i monaci anziani, i novizi e anche gli asceti che vivevano in ritiro in grotte e capanne da molto tempo. Le parole furono poche, perché poco si poteva dire. Fu chiesto a qualcuno di loro di uscire dal monastero per capire cosa stesse succedendo e poter così decidere come sostenere il popolo.Tutti erano timorosi di varcare la soglia che divideva il monastero dal mondo di fuori. Lo erano da sempre ma in quel momento più che mai. Il monaco pittore fece un passo avanti e si mise al servizio.

Prima di partire il monaco superiore lo invitò a parlare insieme a lui, passeggiando per il chiostro del monastero. Mentre percorrevano in cerchio quello spazio di grande quiete e meditazione, il monaco anziano e saggio lo mise al corrente dei suoi pensieri.

“Quelli che viviamo sono tempi di tribolazione. E tempi peggiori ci aspettano. Lo studio dei testi sacri e i miei sogni mi inducono a credere che non ne usciremo presto. La cosa peggiore è che scorgo un disegno oscuro dietro questi accadimenti. Il maligno sta tramando per rubare ancora più anime.”

Il monaco pittore teneva in grande considerazione il suo superiore. Per lui non era solo il reggente del monastero, ma un maestro, un essere umano che attraverso la meditazione, la preghiera, lo studio e il lavoro, aveva raggiunto una grande consapevolezza. Sentire queste sue parole lo fece cadere nella tristezza e nella preoccupazione.

Eppure, dentro di lui, una voce sussurrava un’altra storia, flebile, quasi sorda, ma capace di dargli forza. Incupito dalle parole del superiore varcò la soglia del monastero e partì per il mondo.

Poco dopo il monastero v’era una piccola cittadina, dove la gente era sparita dalle strade, portando con sé nelle case i bambini e gli animali. Lì viveva un filosofo, un esperto conoscitore della natura, un ingegno non comune a cui molti facevano affidamento. Fu da lui che si diresse senza indugio il monaco pittore. Chiuso nella sua bella e ricca casa, attorniato da servitori, il filosofo lo accolse cupo nel volto e irrequieto nei gesti.

“Brutti tempi quelli in cui viviamo monaco! Non c’è più spazio per i tuoi fiori ma solo per i morti e i sofferenti, per le famiglie che versano in povertà e che domani saranno ancora più misere. Questi eventi sono destinati a durare a lungo, portando ancora più morte e distruzione.” Il monaco ascoltava con rispetto le parole del filosofo, mentre la disperazione di questo bussava forte alla porta del suo cuore. Egli non aprì e senza replicare accettò l’invito a fermarsi lì per la notte.

Il mattino successivo si rimise in cammino, cercando di non fissare i balconi e le porte chiuse, ma di contemplare la bellezza del silenzio della città, senza più strilli, senza mercati e proclami, mentre i fiori della primavera intonavano liberi il loro canto. 

Verso sera giunse ad un grande porto. Laddove molte barche arrivavano ogni giorno da tutte le direzioni, con i loro carichi di stoffe, metalli, pietre e storie, v’era l’immobilità delle navi che ondeggiavano stanche addossate alle banchine.

In quella città viveva un esploratore che sapeva disegnare le mappe di quasi tutti i paesi del mondo. Il monaco si diresse spedito verso la sua bella casa. Il viaggiatore fissava il porto da una finestra, mentre riempiva spesso un bicchiere del forte vino della costa. La sua voce era triste e ubriaca.

“I commerci e i viaggi sono fermi. Lo saranno per molto molto tempo. Anche se la pestilenza dovesse passare presto, le conseguenze saranno tremende. Non ci sarà più voglia di partire, di scoprire nuove rotte.”

Il monaco ascoltava con rispetto le parole dell’esploratore, mentre una cupa tristezza lo voleva abbracciare, promettendogli una facile consolazione. Egli rifiutò con garbo quel ben misero sostegno e decise di cercare una locanda dove dormire la notte.

Il mattino, prima di uscire dalla città, lasciò che il suo sguardo vagasse tra le onde, oltre il volo dei gabbiani, nel profumo della salsedine, verso l’orizzonte, che mai aveva visto così libero. Lontano ormai dal porto e dalle mura cittadine il monaco si sedette su una roccia, con un occhio verso il mare ed uno verso le parole degli ultimi giorni. Quelle del suo maestro, di un grande filosofo e di un celebre esploratore erano state scure come una notte senza stelle, taglienti come una lama che ferisce, pesanti come frane che precipitano dai monti.

Il monaco cercò la quiete del mare, il silenzio del vento e la pace del panorama attorno a lui, estrasse un foglio e una matita dalla sua sacca e si mise a dipingere. Passò poco o molto tempo a disegnare, chi può dirlo, ma quando terminò, la sua mano era ferma ed un sorriso era apparso nel suo viso. Il suo cuore era libero dell’eco delle paura degli altri e la sua mente era calma come il mare, dove solo piccole onde ne increspavano la superficie.

Aveva trovato una soluzione, aveva capito come poter dare sostegno alle persone.

Foto di copertina: Creativeness Joyful

C’era e non c’era una volta un regno lontano, oltre le grandi montagne, che alcuni dicevano essere tra le più dolci del mondo, oltre un mare che da sempre i buoni naviganti avevano solcato per portare conoscenze, profumi e sapori.

In quel tempo lontano accadde quello che nessuno si aspettava. Come quando il padrone di casa arriva in piena notte dalle nozze e solo pochi servi sono svegli e odono il suo bussare. In pochi giorni arrivò un fortissimo vento dall’Oriente, una tempesta che costrinse a chiudere i porti, e le porte di case, officine e templi. 

Il vento era forte, nessuno si ricordava una tale violenza. Nella notte i balconi delle abitazioni sbattevano così forte da sembrare tamburi, di un oscuro e antico rito. E di giorno, tutto restava chiuso, nessun pellegrino sulle strade, nessun carro nelle vie delle città, nessun sorriso nei volti delle persone rinchiuse dietro le loro finestre.

In quel regno lontano non vivevano solo gli adulti spaventati, i bambini tristi perché non potevano giocare con i loro amici o gli anziani che temevano ancora di più di morire. In quel regno vivevano le creature invisibili agli occhi degli umani. E tra queste creature antiche c’erano le fate, esseri leggiadri e alati, che volano libere tra i campi e i giardini, che ridono e scherzano con voci d’argento, che dormono nelle corolle dei fiori sognando cose che poi trovano alle radici dei loro giacigli quando si svegliano.

Il vento dell’Oriente era così forte che un giorno, mentre infuriava più potente del solito, una di queste fate, si svegliò cadendo dal suo fiore e fu presa dal panico. Le sue ali, dov’erano le sue ali? Si toccò il dorso più volte. A piedi si avvicinò ad una pozza vicina, una goccia d’acqua per noi umani, e vi si specchiò. L’immagine riflessa rimandava un volto bellissimo ma infinitamente triste. La sua schiena era vuota. Le ali erano scomparse.

La fata si mise a piangere. Pochi umani hanno udito il pianto di una fata e quei pochi giurano di aver provato una tristezza così forte da aprire il loro cuore e far uscire tutte le lacrime che mai avevano pianto in vita loro. La fiata pianse e pianse, le sue lacrime d’argento formarono una pozza ai suoi piedi delicati. Tra un singhiozzo e l’altro, quando la fata aprì gli occhi per un attimo, interruppe il pianto.

Dietro di lei c’era una di quelle buffe creature che cambiano nome in ogni paese del mondo, esseri a volte dispettosi ma profondi amanti della natura, birichini ma saggi. In quel regno lontano veniva chiamato sbilf, in altri, folletto.

“Perché piangi bellissima fata?” Lo sbilf non mancava mai di fare la corte alle fate o alle agane, le creature dell’acqua. Di solito questo lo consideravano un po’ bruttino e sbruffoncello ma era innegabile che fosse un essere buffo e divertente.

“Non vedi Sbilf. Le mie ali sono scomparse!”

“Ali scomparse? Certo è che quest’anno in questo regno sta succedendo di tutto.” Lo sbilf parlava sorridendo, come se tutta quella situazione, fosse uno spasso per lui.

“Si, ali scomparse Sbilf! Non vedo cosa ci sia di divertente in questo!” Far arrabbiare una fata può essere pericoloso. Lo sanno gli incauti umani quando distruggono i loro prati fioriti, attirandosi piccole e grandi maledizioni, che loro però non sanno capire e scambiano per malattie del corpo. tentando di curarle senza successo con amari medicinali.

“La rabbia ti rende più bella…” La fata gli gettò un’occhiata infuocata e allora lo sbilf cominciò a farsi meno sbruffone.

“Volevo dire, o dolce fata di questo prato, che sono qui per aiutarti. Conosco qualcuno che ci potrebbe dare una mano.”

La fata si lasciò prendere la mano dallo sbilf, troppo triste per opporsi al suo gesto amichevole. I due si incamminarono fuori dal prato, per le vie di una piccola città del regno. La fata faceva fatica a stare dietro allo sbilf perché non era nella sua natura camminare.

Attorno a loro pochi umani, con i volti coperti e le menti chiuse in cupi pensieri, e poi col vento, vortici di foglie e carte su cui erano scritti gli editti del re e dei suoi consiglieri. I pochi che incrociavano, ancora più incapaci di vederli, sembravano agli occhi e alle orecchie delle due creature, ancora più matti.

“Hai sentito? I porti non apriranno più e ci faranno morire di fame!”

“Un vicino mi ha detto che un suo amico gli ha riferito che le guardie del re stanno incarcerando tutti quelli che escono di casa.”

“E l’oro? Dei predoni sono scesi da Nord e stanno rubando tutto l’oro del regno, perché non ci sono più guardie a proteggerlo, perché tutte le guardie sono in giro ad arrestare le persone fuori casa!”

Lo sbilf non sapeva se ridere o piangere. Era un tipo burlone, uno di quelli che quando c’era un incendio nel bosco dove viveva o quando un gruppo di umani si perdeva nei sentieri delle montagne, prima di dare una mano, ne doveva combinare una delle sue. Ridere per lui era come per le fate danzare tra i prati. Una necessità del suo antico spirito.

Ma questi umani, in quell’anno, stavano andando fuori di senno, molto più del solito! E sospettava che le ali scomparse della fata, il vento d’Oriente e le altre stranezze di quel periodo fossero in qualche modo collegate a quella follia generale.

In silenzio camminavano, con i loro piccoli passi, tra le folate di vento che sembravano danzare, aumentando di forza, per poi acquietarsi, fare una giravolta e poi scatenarsi di nuovo, furiose. La piccola città taceva, il fumo di un comignolo lanciava i suoi muti messaggi al cielo, i panni stesi tra una via s’agitavano come se fossero indossati da una banda di posseduti, delle porte s’aprivano e un’ombra sbirciava fuori a controllare il nulla.

Per fortuna, in quella desolazione, incrociarono una mamma paperella che era a spasso con i suoi piccoli. La salutarono e lei rispose contenta, mentre i pulcini agitavano le ali ancora timide e acerbe. Gli animali sembravano contenti, perché avevano tutte le strade per sé ma anche loro, poveri, sentivano la follia che si era impadronita degli umani. Le persone non si accorgono nemmeno degli animali, non li riescono a vedere davvero, si disse lo sbilf e sconsolato lanciò col piede un sasso che ruzzolò nella vecchia strada senza incontrare alcun ostacolo.

“Dove mi stai portando Sbilf? Proprio non mi piace camminare per le strade della città. Il mio mondo è nei prati, al massimo nei bei giardini curati di qualche casa, ma per le strade, così dure e fredde, senza un fiore e poi così tristi.”

“Porta pazienza fata. I fiori ci sono anche qui, bisogna saperli vedere.” E come fosse un trucco di un mago provetto, lo sbilf fece una piroetta e si arrampicò veloce sul ramo intrecciato di un glicine appena sbocciato. Ne annusò il profumo, accarezzò un petalo, mise le mani a coppa e con una capriola si lanciò per terra.

Atterrò davanti alla fata che lo guardava stupita, si avvicinò con le mani al suo naso e le fece annusare l’inebriante tesoro della primavera.

“Ti ringrazio Sbilf. Mi sento così triste, senza ali e in mezzo a tutto questa grande confusione.”

“Anch’io fata, anch’io. Sono uno spirito burlone, ma di questi tempi mi passa la voglia di ridere. Certe mattine mi sveglio e non ho voglia di fare nulla. Non so a chi fare scherzi! Nessuno va più nei boschi, tutti chiusi in casa. Ma poi, mi basta guardare un fiore che con amore invita le api a coglierne il nettare o un albero che sta urlando la sua rinascita e mi scuoto da tutto questo.”

Lo sbilf le sorrise, un po’ sornione, come un dongiovanni consumato. Forse la fata non se ne accorse, ma lo ringraziò chinando la sua testa e muovendo la sua bella chioma bionda.

“Ecco, siamo arrivati!” Lo sbilf indicò un vecchio portone, di una vecchia casa, così vecchia da sembrare disabitata. Le finestre però erano aperte e drappi colorati, invece di coprirle, sembravano invitare a guardare dentro, a non farsi intimorire.

Lo sbilf bussò sette volte. Un lungo silenzio rispose ai suoi colpi, poi una voce fece capolino da dietro la porta.

“Chi va là?”

“Sono colui che ride di ogni cosa, della morte e della vita, ma soprattutto ride di un mago a cui ho rubato il latte sotto i suoi occhi.”

Il portone si aprì cigolando, un viso coperto ne uscì e guardò subito in basso (…).

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Il racconto continuerà? Io credo di si. Fammi sapere se ciò che hai letto ti è piaciuto e se vuoi leggerne ancora.

Grazie infinite ad Anna Antonutti per la sua delicata illustrazione, anche questo suo dono meriterebbe un racconto.

Ti è mai sfiorato il pensiero, l’intuizione, che questo, si questo, sia un momento incredibile. Nel senso buono.

Un giorno l’ho sentito e le sensazioni sono diventate parole.

Il deserto è romantico finché ci viaggi attraverso, da un’oasi all’altra, rapido e ben equipaggiato. Quando ci sei costretto può essere un inferno di sabbia e arsura.
Come mi trovassi lì non saprei.

Mi ero svegliato un mattino e invece di un comodo letto, di un comodo lavoro e di una comoda vita, mi ero trovato lontano da ogni città e paese, lungo un sentiero di sassi e arbusti secchi che proseguiva all’orizzonte.

All’inizio non volli crederci. Era un sogno mi dicevo, un brutto sogno da cui presto mi sarei svegliato.
Man mano che proseguivo lungo quel sentiero, perché non avevo altra scelta che camminare, si fece largo dentro di me la consapevolezza che non vivevo un sogno.

Non c’era anima viva attorno a me, il vento era l’unica voce che presto imparai ad ascoltare. Ella mi diceva dove fosse l’acqua, una pozza ben nascosta, un po’ di cibo e il poco che davvero mi serviva in quel viaggio.

La notte spegneva il calore del giorno e insieme al freddo, si accendevano una quantità di stelle che nella mia vita comoda non avevo mai visto prima.

Dopo i primi giorni il tempo perse consistenza. C’erano il levarsi del sole e il sorgere delle stelle ma non vi erano più scadenze, pause o fretta.

Lo spirito mi venne a trovare presto, forse perché tutto solo ero facile da trovare. Forse perché non avevo più lancette a cui essere devoto, non più occupazioni o progetti.

All’inizio era un sussurro nei miei sogni, poi divenne una voce durante i giorni. Cosa diceva? Non è possibile metterlo nero su bianco perché usava le mie stesse parole.

Erano parole di dubbio, di sconforto e di sfiducia. Ogni tanto le seguivo, perché mi parevano giuste e corrette, inoppugnabili. Mi trovavo d’accordo nel dipingere con lui un quadro a tinte fosche, a volte cupe e drammatiche.

Poi mi svegliavo all’alba, accanto ai resti fumanti del fuoco che avevo acceso la sera prima e mi sembrava tutto un sogno, stracciavo quella tela e nel silenzio, passo dopo passo, respiravo l’aria libera del deserto.

Ma egli tornava, lusingandomi con teorie e verità, mi indicava una via e io vi credevo perché con me non avevo alcuna mappa, così pensavo.

Intanto, il sole s’alzava ogni mattina, un gesto d’oro brillante, che diffondeva ricchezza e bellezza ovunque, tra le ombre che si stiracchiavano fino a sparire, tra i sassi che di colpo diventano pietre preziose, tra le colline che si trasformavano in montagne ricolme di boschi e sorgenti purissime.

Passavano i giorni e mi pareva di essermi perso, di non essere mai partito, di non vedere una fine in quel viaggio. Anche questi erano inganni dello spirito. Egli mi tentava, toccava il mio di spirito, conoscendolo bene, sapendo quale paura o quale rabbia accarezzare.

Finché io gli davo corda, finché io gli credevo, finché io lo temevo, lui tornava, come un ospite sgradevole di cui facciamo fatica a liberarci, non per mancanza di coraggio, ma perché in fondo, qualcosa in lui ci piace.

Fu proprio una sera, quando il tramonto colorava il cielo e la terra di armonie e meraviglie, che ascoltai attentamente il vento, quel vento che avevo smesso di ascoltare perché avevo ceduto alle lusinghe dello spirito.

Il pericolo mi disse, non veniva da quello spirito, tanto potente quanto meschino, come un ombra di una stanza mal arredata e povera, lasciata a languire per pigrizia. Il pericolo veniva dal mio piacere a soffrire.

Il vento tacque e sembrò tacere anche il fuoco. Le fiamme si acquietarono e con esse i miei pensieri. Quella sera lo spirito venne ma non gli avevo preparato alcun cibo. Urlò e bestemmiò furioso, ma non c’era alcun piatto per lui. Mi minacciò ma i suoi artigli non avevano forza nel silenzio di quella notte.

Il giorno dopo il sole sorse. Era una pioggia di scintille, di raggi e riflessi, un bagno di luce che creava la terra e il cielo di nuovo. Mettendo le mani sopra gli occhi per vedere meglio, scorsi non troppo distante una città, le cui porte erano aperte, agghindate di palme e suoni di festa.

I quaranta giorni nel deserto stavano per terminare. Ero passato oltre. Ora bisognava celebrare la pasqua.”

Foto di copertina: deserto del Wadi Rum, di Yuliya Kosolapova, su Unsplash

C’era e non c’era una volta un piccolo paese vicino ai piedi delle montagne. La vita scorreva tranquilla nel piccolo paese. Gli adulti lavoravano e i bambini andavano a scuola, ma soprattutto giocavano tanto, ovunque fosse possibile, nei parchi, nei giardini degli amici, alle feste di compleanno e dai nonni.

Un giorno però, un mago cattivo lanciò un brutto incantesimo.
Il mago non era proprio così cattivo, ma era tanto invidioso della felicità degli altri e non si dava pace, soprattutto della gioia innata dei bambini.

Per questo, in un vecchio libro polveroso, che ne stava tranquillo da secoli su uno scaffale della sua libreria, il mago trovò un vecchio incantesimo, che non veniva usato da tanto tempo.

Era un incantesimo che i maghi moderni non conoscevano, tutti presi dalle nuove tecnologie, dai computer e dai telefoni. Ai maghi cattivi e invidiosi però non piacciono tanto le magie moderne, troppo semplici e poco appariscenti. Preferiscono quelle di un tempo, dove si scatenano tempeste, piogge di rane, sciami di meteore, stormi di draghi e pestilenze.

Poveri, cose di questo tipo non andavano più di moda, perché sia gli adulti che i bambini se ne stavano spesso con gli occhi incollati sui loro telefoni e lì ne vedevano di ogni colore.

Stufo di questo andazzo, il mago cattivo una notte si svegliò, incapace di dormire, per il fastidio, dovuto al suo cattivo umore, o forse per colpa di tutte quelle zampe di pipistrello impanate che aveva mangiato la sera prima.

Prese il vecchio libro e lo lesse da cima a fondo. Poco prima dell’alba, quando il sole si stava stiracchiando ed era pronto a inondare di luce il nuovo giorno, trovò quello che faceva al caso suo. In preda all’euforia sgombrò il tavolo pieno di pergamene, libri, amuleti e resti della cena, accese una candela nera, per fare più scena, e con voce cavernosa pronunciò l’incantesimo.

All’inizio non successe nulla. Era normale, le avvertenze dell’incantesimo dicevano che bisognava aspettare un po’ di tempo prima che facesse effetto. Così il mago cattivo si tolse il suo mantello oscuro, si rimise il pigiama oscuro e tornò a letto.

Dormi molto o poco, chi può dirlo. Ma quando si risvegliò, mentre faceva colazione con pane nero e marmellata di piante velenose, la televisione annunciò che il re aveva deciso di chiudere tutto, scuole, officine, porti, taverne e strade. Nessuno poteva più entrare ed uscire dal regno. Era scoppiata una pestilenza.

I bambini smisero di giocare all’aperto, perché era tutto chiuso e non si poteva uscire di casa. C’erano i telefoni e i computer per vedere tante cose, ma non erano certo divertenti come i giochi che si fanno assieme nei giardini o nelle case dei nonni.

Nel piccolo paese viveva una bambina di nome Stella. La povera bimba cominciò ad annoiarsi così tanto, che presero a crescerle ragnatele attorno alla testa, mentre il suo visino sempre allegro, era talmente triste che persino gli uccellini, liberi di muoversi, quando cinguettavano vicino a casa sua, cantavano con una vocina debole che quasi non si sentiva.

Bisognava fare qualcosa pensò il suo fratellino, che si chiamava Guido, un tipetto furbo, sempre capace di far impazzire i suoi genitori con mille trovate, invenzioni, giochi e stramberie.

Se non si poteva uscire di casa, pensò, bisogna trovare un altro modo per viaggiare e giocare! Pensò e ripensò, per giorni e giorni, finché un pomeriggio mentre faceva la merenda, un biscotto di cioccolato cadde con un plaff dentro la tazza di latte caldo che stava bevendo. In quel momento Guido ebbe un’idea.

Corse di sopra nella sua stanza, liberò il pavimento pieno di giochi, calzetti, vestiti, maschere di carnevale e chissà cos’altro, prese un foglio bianco e tante matite colorate.

Disegnò per ore e ore, si interruppe solo il tempo della cena, dove mangiò tutto senza storie, persino le temutissime verdure. Disegnò anche di notte, mentre tutti dormivano, senza far rumore e respirando piano piano, con una torcia in testa e coperto da un lenzuolo, da cui sbirciava fuori di tanto in tanto perché non lo scoprissero.

Quando spuntò l’alba di un giorno di primavera il papà lo trovò addormentato con una matita colorata nella mano e il viso come un arcobaleno, imbrattato di mille colori.

Suo papà sorrise nel vederlo così ma poi si stupì, chiamò sua moglie e insieme guardarono il foglio colorato.
Quando Guido si svegliò stropicciandosi gli occhi con le mani piene di colori, gli chiesero cos’avesse fatto. E lui iniziò a raccontare, i fiumi, i campi in fiore, i sentieri alberati, i palazzi e i castelli, le case piccole e grandi, le montagne con le tane dei draghi e degli elfi, i boschi pieni di gnomi, il cielo dove volavano le fate e le streghe.

“Che bel disegno!” Dissero mamma e papà.
Guido li guardò accigliato e pensò che gli adulti non capivano le cose se non gliele spieghi bene.
“Questo non è un disegno, è una mappa per trovare il tesoro!”
“Quale tesoro?” Chiesero mamma e papà.
“La fantasia, che può farci viaggiare e giocare, anche se siamo chiusi in casa.”

Guido corse a svegliare sua sorella Stella, che non voleva sapersene di alzarsi, nemmeno con le promesse del suo dolce preferito.

Guido iniziò a raccontarle il suo disegno, dei grandi parchi dove si tenevano bellissime feste, delle foreste dove i boscaioli la notte ascoltavano sotto le stelle le storie degli elfi, dei deserti dove i mercanti viaggiavano portando spezie e tessuti, dei mari dove grandi navi veleggiavano in cerca di nuove terre, delle montagne dove coraggiosi cavalieri affrontavano i draghi.

Stella, si stropicciò gli occhi, si tolse le ragnatele, e iniziò a sorridere.

Guido chiese al papà di fargli un video e di registrare il racconto. Fu talmente bello che lo condivisero tra i loro amici e questi con i loro amici. In poco tempo lo videro tutti i bambini del piccolo paese e dei paesi vicini, finché lo videro in tutto il regno.

La gioia fu così tanta che all’improvviso, così com’era venuto, l’incantesimo si ruppe. La pestilenza scomparve, perché non c’era più tristezza a cui aggrapparsi.

Il mago cattivo si infuriò e cercò in tutti i modi di evocare altre calamità, piogge di fuoco, carestie ed eserciti di fantasmi ma niente, tutti gli incantesimi cadevano per terra una volta pronunciati.

C’era troppa felicità nel regno. E le brutte magie funzionano solo quando i cuori sono tristi e spaventati.

Foto in evidenza: la mappa della fantasia, disegnata dall’illustratrice Anna Antonutti

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Se vuoi, puoi scaricare gratuitamente la mappa della fantasia realizzata da Anna Antonutti, che ringrazio di cuore per aver donato la sua mano delicata, per tutti i bambini e i genitori in quarantena.

È una mappa da completare e colorare con la propria fantasia!

Questo racconto è legato attraverso un filo invisibile ad un mago, questa volta buono e gentile, che si chiama Tipùl. Durante quel periodo particolare che tutti abbiamo attraversato, nella primavera del 2020, insieme a degli amici speciali ha vissuto un’avventura che è diventata un libro, per bambini, ma anche per adulti.
Leggerlo ti aiuterà a trovare un modo per volare con le ali della fantasia.

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Questo racconto è legato anche al mio primo romanzo “Là dove nasce il mare“.
Un’altra storia di fantasia, un romanzo di formazione, per bimbi più cresciuti, per ragazzi e per noi adulti.

C’era e non c’era una volta un mondo impazzito, dove gli dei si erano nascosti e parlavano solo ai cuori di pochi uomini e donne.
Le persone correvano, il tempo correva, persino lo spazio correva e tutto era più vicino. Ma nessuno sapeva dove stava andando.
C’erano grandi, immense, città come questa, dove milioni di esseri umani vivevano l’uno affianco all’altro e in una di queste nacque una bambina di nome Eva.
Quando si è piccoli non si conoscono le parole degli adulti, non si comprendono le loro mezze verità. I bambini ascoltano il vento, leggono i fili d’erba, scorgono cose che gli adulti non vogliono più vedere.

Eva crebbe e imparò a leggere. Un giorno, grazie a quella cosa che i grandi non sanno decifrare, il caso, la bambina si imbattè in una strana lettura, che raccontava del futuro:

“Quando la Terra sarà devastata e gli animali staranno morendo, giungerà sulla terra una nuova tribù di popoli di ogni colore, cultura e fede, e questi, attraverso le loro opere e le loro azioni, renderanno di nuovo verde la Terra.
Essi saranno la tribù dei Guerrieri dell’Arcobaleno”

Chi sono questi guerrieri arcobaleno? Lo chiese ai suoi genitori ma gli dissero che erano dei personaggi dei cartoni animati. Lo chiese alle maestre di scuola ma erano troppo impegnate a correggere i compiti.

Eva crebbe ancora e diventò adulta. Abbandonò i giochi divertenti e iniziò quelli seri e strani dei grandi. Erano tanti quei giochi, essere forte sempre per difendersi dagli altri, sapere più degli altri, essere più bella degli altri, correre più degli altri, guadagnare più degli altri. Erano tutti giochi in cui si doveva arrivare primi.

Ma per quanto si sforzasse Eva non riusciva mai ad arrivare prima. Solo una volta vi riuscì, ma le parve che non fosse abbastanza, che il traguardo fosse sempre più lontano, irraggiungibile.

Le sere, quando era sola, nel suo appartamento, tra i milioni di appartamenti dell’immensa città, guardava le poche stelle che era possibile scorgere nel cielo sempre illuminato e le scendeva una lacrima.

Intanto, attorno a lei, tutto correva e correva e correva. Era un turbine senza fine e senza inizio. Le stagioni correvano e spesso inciampavano le une sulle altre, nevicando in primavera, facendo caldo d’estate quando invece era autunno. Gli esseri umani correvano arrivando da lontano, sempre più lontano. Le parole correvano e anch’esse inciampavano, ingarbugliandosi, finché non si distinguevano più.

Ma venne un giorno, un giorno di fine inverno e di inizio primavera, quando comparve qualcosa di nuovo, completamente inatteso. Veniva dall’Oriente dissero. Era silenzioso, non parlava e si mescolava tra la gente. Era invisibile ma il suo passaggio si notava.

Dapprima gli abitanti dell’immensa città risero, poi i sorrisi si piegarono all’ingiù, poi la folle corsa iniziò a rallentare. Mai si era vista una cosa del genere! Le scuole, le macchine volanti e quelle striscianti, le fabbriche di ogni cosa, tutto rallentò fino a fermarsi. E dopo tantissimo tempo, apparve il silenzio. Ma con esso arrivò un veleno antico, quello della paura.

Mentre sembrava tutto impazzire Eva si ricordò di quello che aveva letto quando lei si poteva fermare e, nel silenzio della sua stanza, immaginare altri mondi e universi. Si ricordò dei Guerrieri dell’Arcobaleno e capì.

Mentre il veleno della paura stava contagiando il mondo, più pericoloso dei veleni che gli adulti avevano creato per arrivare sempre primi, mentre stava contagiando anche il suo cuore, Eva capì.

Prima che gli artigli del nemico le stringessero il cuore, prima di soffocare nell’ansia e nella disperazione, Eva capì.
Attorno danzava il caos. Attorno finiva tutto. Attorno cambiava tutto, ma Eva capì.

E tanti come Eva capirono.

Foto di copertina: arcobaleno nelle Alpi, su Unsplash